Иногда кажется что высасываю из себя всё.
По крупицам собираю мысли и мыслишки.
Внутри тишина, пустота. Испита до дна. Допили, не заметив и не долив туда чего-то нового. Каких то фильмов, песен, книг, мыслей, иногда чувств, рифм, слов, знаний.
Даже не помню, когда упивалась книгами, так чтоб до мурашек по рукам, слез, радости. Забыто пылятся мои любимые книги, строчки, крандашные линии на полях.
Время тянет вниз. Кажется столько можно сделать. А я пуста, как гранненый стакан или выброшенная, кем-то допитая, бутылка кока-колы. Так все плохо? Нет ведь. Как будто живу чужой жизнью. Даже не живу, а проживаю.
Тороплю бег часов. Не замечаю секунды, а иногда и целые дни.
Даже пишу, а получается как то странно.
А про тебя и речи не веду. Ведусь только на сны про тебя. Ведусь на похожие сумки, плечи, волосы в общих коридорах. Что-то общее. Зачем опять про тебя? Все ведь понятно и без этого меланхоличного бреда, без моих фраз, слов, приветов и улыбок. Ведь понятно как хорошо я умею придумывать. Ведь понятно, что желание и возможности в моей жизни редко совпадают. Или я редка на хороши фразы, внешний вид, запах, шутки.
Забыться.
Чуть остыть.
Погрузиться в пустоту.